¿Por qué no puede una mujer inteligente amar la moda?

Después de años de vestirse para causar una buena impresión, la novelista Chimamanda Ngozi Adichie se da cuenta de la verdad que su madre nigeriana ha sabido desde el principio.

Cuando era niña, me encantaba ver a mi madre vestirse para la misa. Se dobló, torció y sujetó su ichafu.hasta que se posó sobre su cabeza como una gran flor. Envolvió su george, una pesada tela de cuentas, viva con bordados, siempre en brillantes tonos de rojo o púrpura o rosa, alrededor de su cintura en dos capas. La primera, la pieza más larga, golpeó sus tobillos, y la segunda formó una grada elegante justo debajo de sus rodillas. Su blusa de lentejuelas captó la luz y brilló. Sus zapatos y su bolso siempre combinaban. Sus labios brillaban con brillo. A medida que ella se movía, también lo hacía el aroma embriagador de Dior Poison. También me encantó la forma en que me vistió con ropa de niña bonita, calcetines con bordes de encaje colocados en mis pantorrillas, con el pelo arreglado en dos conejitas hinchadas. Mi recuerdo favorito es de una soleada mañana de domingo, de pie frente a su tocador, mi madre abrochando su collar alrededor de mi cuello, un delicado parche dorado con un colgante en forma de pez,

Para su trabajo como administradora de la universidad, mi madre también vestía de color: trajes de falda, vestidos oscuros femeninos con cinturón en la cintura, tacones medio altos. Ella era elegante, pero no era inusual. Otras mujeres Igbo de clase media también invirtieron en joyas de oro, en buenos zapatos, en apariencia. Buscaron a los mejores sastres para hacer ropa para ellos y sus hijos. Si tenían la suerte de viajar al extranjero, compraban principalmente ropa y zapatos. Hablaban de arreglarse casi en términos morales. La rara mujer que no se veía bien vestida y que estaba muy loca era mal vista, como si su apariencia fuera un personaje que fallaba. "Ella no se ve como una persona", diría mi madre.

Cuando era adolescente, busqué en sus baúles las tapas de crochet de los años setenta. Llevé un par de sus viejos jeans a una costurera que los convirtió en una minifalda. Una vez usé la corbata de mi hermano, anudada como un hombre, a una fiesta. Para mi cumpleaños número 17, diseñé una maxidress halter, baja en la espalda, el collar forrado con perlas de plástico. Mi sastre, un hombre apacible sentado en su puesto en el mercado, parecía desconcertado mientras se lo explicaba. Mi madre no siempre aprobaba estas elecciones de ropa, pero lo que le importaba era que yo hiciera un esfuerzo. La nuestra era una vida relativamente privilegiada, pero prestar atención a la apariencia, y parecer que sí lo era, era un rasgo que afectaba a toda la clase en Nigeria.

Cuando salí de casa para ir a la universidad en Estados Unidos, la insistencia en la vestimenta me alarmó. Estaba acostumbrada a la casualidad con cuidado: remeras planchadas, pantalones vaqueros modificados para el mejor calce, pero parecía que estos estudiantes se habían quitado la cama en pijamas y habían ido directamente a clase. Los shorts de verano eran tan cortos que parecían ropa interior, y ¿cómo, me preguntaba, podrían las personas usar chanclas de goma para ir a la escuela?

Sin embargo, me di cuenta rápidamente de que algunos atuendos que podría haber usado casualmente en un campus universitario de Nigeria ahora serían simplemente imposibles. Hice pequeñas enmiendas para acomodar mi nueva vida americana. Amante de los vestidos y las faldas, comencé a usar más jeans. Caminaba más a menudo en Estados Unidos, así que llevaba menos tacones altos, pero siempre me aseguraba de que mis pisos fueran femeninos. Me negué a usar zapatillas fuera de un gimnasio. Una vez, un amigo estadounidense me dijo: "Estás sobre vestido". En mi blusa de manga corta, pantalones de algodón y sandalias de cuña alta, vi su punto, especialmente para una clase de pregrado. Pero no me sentía incómodo. Me sentí como yo mismo.

Mi vida de escritura cambió eso. Las historias cortas en las que había estado trabajando durante años finalmente recibían bonitas notas de rechazo manuscritas. Este fue el progreso de todo tipo. Una vez, en un taller, me senté con otros escritores inéditos, cuidando en silencio nuestras esperanzas y observando la facultad, escritores publicados que parecían flotar en sus logros. Un compañero aspirante a escritor dijo de un miembro de la facultad: “¡Mira ese vestido y maquillaje! No puedes tomarla en serio. Pensé que la mujer se veía atractiva y admiré la gracia con la que caminaba en sus talones. Pero me encontré rápidamente de acuerdo. Sí, de hecho, no se podía tomar en serio a esta autora de tres novelas, porque llevaba un bonito vestido y dos sombras de ojos.

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